¿Alguna vez te has sentado frente a un reclutador de personal, sudando bajo los neones de la oficina y temiendo la pregunta de rigor sobre tu CV? «Veo aquí un vacío de seis meses entre 2023 y 2024. ¿Qué hiciste durante ese tiempo?» Y tú, que en esos seis meses intentaste en vano lanzar un pódcast, te diste atracones de Netflix en pijama e intentaste reencontrarte en el sofá, intentas desesperadamente convertirlo todo en un relato aceptable para el mercado laboral: «Me tomé un período sabático para desarrollar proyectos personales y reforzar mis soft skills».
Es un momento humillante para cualquiera. La sociedad actual exige productividad ininterrumpida, una trayectoria sin fisuras. Pero antes de sentirte un fracasado por ese semestre que no declaraste al INPS, la Seguridad Social italiana, para un momento y piensa en el gran CEO de la mitología griega: Ulises, rey de Ítaca. Imagínate que eres él. Acabas de completar con éxito el «Proyecto Troya», un encargo de diez años que culminaste personalmente con la genial innovación del caballo de madera (una obra maestra de pensamiento lateral). Tu trayectoria es impecable. Luego, camino de vuelta a casa, desapareces del radar. Durante diez larguísimos años. Sin facturas emitidas, sin actualizaciones en LinkedIn, sin cargo oficial. Un vacío de exactamente una década.
¿Cómo te presentas ante un nuevo inversor potencial y le explicas que tardaste diez años en recorrer una ruta que en ferry lleva un par de semanas? El truco no está en lo que viviste, sino en cómo lo cuentas. Hoy desmontamos el mayor pitch corporativo de la historia de la literatura: el momento en que Ulises, desnudo en una playa, tuvo que justificar el mayor vacío de currículum de todos los tiempos.
Guardar esta imagen en Pinterest1. El comité evaluador y el problema de la cronología
La escena transcurre en el palacio de Alcínoo, rey de los feacios. Ulises acaba de naufragar. Lo ha perdido todo: sus naves (los activos), sus compañeros (los recursos humanos) y el botín (el capital). Necesita desesperadamente que lo lleven de vuelta a Ítaca; en la práctica, está pidiendo un préstamo a fondo perdido. Frente a él está todo el consejo de administración de los feacios, presidido por la reina Arete (la verdadera autoridad decisoria). Para conseguir una embarcación, debe explicar dónde diablos ha estado desde la caída de Troya. Así comienza el célebre ciclo de los relatos de Alcínoo: las aventuras que Ulises cuenta en los libros IX–XII de la Odisea.
Hay un detalle fundamental que puede pasar inadvertido en una primera lectura, una cuestión para auténticos frikis de la filología: Homero nunca nos ofrece la cronología interna de este viaje en forma de un cómodo diagrama de Gantt. La secuencia temporal exacta no se explicita; es un mapa fragmentario, reconstruido a posteriori al cruzar los pocos datos dispersos por el poema. Sabemos que la guerra duró diez años y el regreso otros diez, pero, mientras Ulises habla, tiene que distribuir sus fracasos, pausas y desastres en un calendario que parezca inexorable, casi inevitable, para no quedar como un gestor incompetente.
2. Los primeros años: startups fallidas y gestión de personal problemática
Ulises empieza a desgranar las primeras etapas, los primeros meses después de Troya. Si traducimos sus aventuras a la jerga empresarial, descubrimos una sucesión bochornosa de malas decisiones de gestión y una auténtica sangría de personal.
Primera parada: los cícones. «Intenté una adquisición hostil en el mercado de Ísmaro. Saqueamos la ciudad con éxito, pero el equipo desobedeció mis órdenes de evacuar con rapidez, se quedó de fiesta en la playa y sufrimos un revés jurídico devastador (llegaron los refuerzos enemigos). Perdimos seis hombres por barco». Puro spin-doctoring: la culpa no es de su planificación, sino de la insubordinación de la plantilla.
Segunda parada: los lotófagos. «Nos enfrentamos a una grave crisis de motivación interna. Algunos empleados consumieron sustancias locales (el loto) y perdieron por completo la sintonía con la misión de la empresa (volver a casa). Tuve que recurrir a la coacción física, atándolos bajo los bancos de la nave, para garantizar la retención del personal».
Pero la auténtica obra maestra del revisionismo gerencial llega con Polifemo (Libro IX). Aquí Ulises provoca un desastre mayúsculo. Movido únicamente por la curiosidad y la codicia (quiere recibir el regalo de la hospitalidad), entra sin invitación en la cueva de un gigante caníbal. Se deja encerrar dentro. Pierde a seis de sus mejores hombres, devorados crudos. Es la definición exacta de un entorno laboral tóxico y una pésima evaluación de riesgos. ¿Cómo se lo cuenta a los feacios? Lo convierte en un triunfo de la gestión de crisis. Pasa por alto su responsabilidad inicial y se centra en cómo resolvió el problema: cegó al competidor y rebautizó genialmente su propio nombre como «Nadie», salvando así el negocio principal (a sí mismo).
3. El desastre de delegar y la implacable reducción de plantilla
Si crees que la explicación del vacío empieza a mejorar, espera. Ulises llega a casa de Eolo, señor de los vientos, que le hace un regalo inestimable: un odre que contiene todos los vientos contrarios. La ruta hacia Ítaca está despejada; tras nueve días de navegación ya ven los fuegos de su patria. El objetivo está al alcance. ¿Y qué ocurre? Ulises, que lleva nueve días sin dormir para no delegar el timón en nadie, se queda dormido. Sus compañeros, convencidos de que el odre contiene oro que el jefe quiere quedarse para sí, lo abren. Los vientos se desatan y la flota queda arrastrada de nuevo al punto de partida.
¿Cómo se justifica esto ante el departamento de Recursos Humanos de los feacios? «Hubo una falta dramática de confianza y de alineación de valores entre el nivel ejecutivo (yo) y el operativo (la tripulación). Mi micromanagement extremo estaba justificado: en cuanto delegué la responsabilidad, el equipo echó por tierra todo el proyecto».
El resultado de este fracaso es la siguiente etapa: los lestrigones. Unos gigantes antropófagos destruyen once de los doce barcos de la flota y masacran a casi todos. Ulises se salva porque, con prudencia, había dejado su nave fuera del puerto. ¿Cómo cuentas algo así sin parecer un cobarde? Muy fácil: lo presentas como un inevitable recorte de plantilla. Fue un downsizing implacable y traumático, pero necesario para hacer más ágil la empresa. De una multinacional con doce barcos pasamos a una estructura ágil, con una sola unidad operativa. Se vuelve a zarpar con menos lastre.
4. El paquete de beneficios laborales definitivo: un año sabático con Circe
Llegamos a uno de los vacíos temporales más difíciles de justificar: la isla de Eea, dominio de la hechicera Circe. Tras un malentendido inicial y trágico (la mitad del equipo convertida en cerdos), Ulises resuelve la situación gracias a Hermes y a una buena dosis de encanto personal. Devuelve a los empleados su forma humana. A esas alturas, lo lógico sería que zarparan a la mañana siguiente para volver a casa. Pero no.
En el libro X de la Odisea, Ulises tiene que confesar a los feacios cuánto tiempo permanecieron en aquella isla: «Allí nos quedamos un año entero / celebrando banquetes con abundancia de carne y vino dulce»1.
Un año entero. Trescientos sesenta y cinco días. ¿Qué hacía el gran héroe, atormentado por la nostalgia de su hogar? Comía carne, bebía vino dulce y dormía en el lecho de una diosa, mientras la nave se pudría en la playa. ¿Cómo justificas un año de inactividad total en plena supuesta carrera contrarreloj para salvar la patria?
La forma en que Ulises cuenta la historia es una obra maestra de la evasión. Convierte la estancia en un período de «team building holístico». El equipo estaba agotado y traumatizado por las pérdidas anteriores. Necesitaba recuperar fuerzas. Además, se presentó una oportunidad inestimable de networking: Circe tenía información estratégica para la continuación del viaje. Para convencerla de que colaborara, había que cuidar las relaciones públicas. Y si eso exigía banquetes durante doce meses y compartir el lecho con la hechicera, era un sacrificio empresarial que Ulises estaba dispuesto a hacer. En algún momento, sus compañeros tuvieron que llevárselo aparte y recordarle que quizá ya era hora de volver a ponerse en marcha. El año sabático se había descontrolado.
5. Análisis en profundidad de los datos históricos y gestión de riesgos
El viaje se reanuda, pero Circe le impone un desvío que luce de maravilla en el CV: la bajada al inframundo (Libro XI). Ulises no les dice a los feacios: «He perdido más tiempo». Les dice: «He realizado una consultoría externa de primer nivel con los socios sénior ya jubilados». Bajó al Hades para consultar al profeta Tiresias y hablar con Agamenón, Aquiles y Heracles. Hizo un análisis predictivo de los riesgos futuros. Todo ello demuestra iniciativa, valentía y respeto por la jerarquía clásica.
Al reanudar la marcha, aplica lo aprendido con el máximo rigor. Aparecen las sirenas. ¿Cómo gestiona el riesgo? Con un micromanagement que haría palidecer de envidia a Jeff Bezos. Tapa con cera los oídos de sus empleados (los aísla de los peligros externos, pero les quita toda autonomía para decidir), mientras él mismo se hace atar al mástil y se reserva el privilegio exclusivo de acceder a la información sin filtrar (el canto).
Luego vienen Escila y Caribdis. Ulises sabe que Escila devorará a seis hombres, pero no se lo dice a la tripulación para evitar el pánico. ¿Cinismo puro? No: optimización de pérdidas. Pasar cerca de Caribdis habría significado perder la nave entera; pasar cerca de Escila es un coste operativo calculado. Ulises es el gerente que sacrifica seis peones para salvar la división.
6. El agujero negro absoluto: siete años en Ogigia bajo una cláusula de confidencialidad
Pero todas estas aventuras, por trágicas o prolongadas que fueran (el año con Circe), abarcan como mucho tres años. Falta la parte principal de la explicación. Tras otro desastre de su equipo, que desoye sus órdenes y se come las vacas sagradas del dios Sol, Zeus fulmina la nave con un rayo. Mueren todos. Todos salvo el CEO. Ulises naufraga, solo, en la isla de Ogigia. Y ahí la cronología se detiene de golpe.
En la isla vive la ninfa Calipso: bellísima, inmortal y enamorada. ¿Y cuánto tiempo te quedas, Ulises, en esta isla remota, lejos de las rutas comerciales? Siete años. Él mismo se lo admite a la reina Arete en el libro VII, incluso antes de comenzar su largo y detallado relato: «Siete años permanecí allí y sin cesar / mojaba en lágrimas las vestiduras inmortales que me dio Calipso»2.
Siete años. El agujero negro definitivo de su CV. Pasó ochenta y cuatro meses comiendo y bebiendo como un mortal y durmiendo con una diosa, mientras de día iba a llorar sobre las rocas mirando al horizonte. La ambrosía y el néctar, en cambio, eran para Calipso.3 ¿Cómo venderles esta experiencia a los feacios sin parecer un jubilado de lujo en un resort con todo incluido que finge sufrir el cautiverio?
Ulises lo consigue al construir el relato en torno a la impotencia y el deber de guardar silencio. Lo cuenta como si hubiera firmado un NDA (acuerdo de confidencialidad) vinculante con una fuerza superior. Estaba retenido como rehén. No había barcos, ni marineros, ni cobertura para enviar un SOS. Lo suyo fue una inactividad forzada, un exilio, un cautiverio dorado del que, en lo psicológico, quería escapar. «Mojaba de lágrimas mis vestiduras inmortales» es la frase clave. Ulises está diciendo: «Sí, llevaba ropa de marca y disfrutaba de beneficios divinos (incluso me ofreció la inmortalidad, que rechacé), pero te aseguro que mi yo profesional sufría profundamente. Mi mentalidad siempre estuvo orientada hacia Ítaca».
En la práctica, Ulises convierte los siete años en un exilio trágico y en una demostración extraordinaria de resiliencia. «No me rendí ni siquiera cuando una empresa rival me ofreció un contrato indefinido con la inmortalidad incluida». Lo creas o no (y Homero deja caer con astucia que nuestro héroe, de noche, no desdeñaba del todo las atenciones de Calipso), es una brillante línea de defensa.
La moraleja del relato de supervivencia
Cuando Ulises termina de hablar (al final del libro XII), el silencio cae sobre la sala de los feacios. El rey Alcínoo está fascinado. No está juzgando si las decisiones de Ulises fueron intachables desde el punto de vista ético, si tardó demasiado o si dejó morir a cientos de personas bajo su mando. Está valorando la forma sublime en que el héroe mantuvo unidos los pedazos de su identidad hecha añicos. Ha convertido una cronología bochornosa de derrotas, pausas exageradas, amantes divinas y masacres en una epopeya de supervivencia, resistencia e inteligencia.
El vacío de diez años se ha llenado con el poder de la narración. Ulises obtiene su nave cargada de regalos (un empleo, financiación, una nueva oportunidad). Regresará triunfante a Ítaca.
La lección que nos deja Homero, escondida entre las líneas de estos vacíos cronológicos, es inmensa. La distancia entre cómo vivimos las interrupciones de nuestra vida y cómo se las contamos a los demás es la medida exacta de nuestra inteligencia social. Todos tenemos nuestras tormentas, esos años que nos hizo perder alguna Circe o los que pasamos encallados en las rocas de una Ogigia emocional, incapaces de movernos y llorando por nosotros mismos mientras el tiempo pasa.
No podemos borrar los vacíos del CV de nuestra vida. Pero sí elegir cómo contarlos. La próxima vez que alguien te pida explicaciones por una etapa de parón, un fracaso o un año en el que simplemente fuiste a la deriva, no bajes la mirada. Respira hondo, entrelaza las manos sobre la mesa, pon cara de haber sobrevivido a un naufragio cósmico y empieza a contar tu propia versión de la Odisea. No olvides que lo único que separa a un fracasado de un héroe legendario es un magnífico departamento de comunicación en tu interior.
Notas
- Homero, Odisea, libro X, vv. 467–468 (traducción propia del autor). Perseus Digital Library. ↑
- Homero, Odisea, libro VII, vv. 259–260 (traducción propia del autor). Perseus Digital Library. ↑
- Homero, Odisea, libro V, vv. 195–200. Perseus Digital Library. ↑
